Анна Ахматова
Памяти М. Б-ва
Вот это я тебе, взамен могильных роз,
Взамен кадильного куренья;
Ты так сурово жил и до конца донес
Великолепное презренье.
Ты пил вино, ты как никто шутил
И в душных стенах задыхался,
И гостью страшную ты сам к себе впустил
И с ней наедине остался.
И нет тебя, и все вокруг молчит
О скорбной и высокой жизни,
Лишь голос мой, как флейта, прозвучит
И на твоей безмолвной тризне.
О, кто поверить смел, что полоумной мне,
Мне, плакальщице дней погибших,
Мне, тлеющей на медленном огне,
Все потерявшей, всех забывшей, -
Придется поминать того, кто, полный сил,
И светлых замыслов, и воли,
Как будто бы вчера со мною говорил,
Скрывая дрожь предсмертной боли.
1940. Фонтанный дом
Александр Солженицын
Сказал о Булгакове то, что знает каждый, умеющий читать, но не желает или не смеет признать:
«Блистательный как солнце Булгаков, из ярчайших во всей русской литературе…»
Булгакову удалась прежде всего «самая стихия жизни и ее тревожный пульс». М. Гофман
Комментариев нет:
Отправить комментарий